Memória em viagem



As portas do comboio abriram-se. Não sei exactamente como nem porquê. Muito menos para onde.  Entrei. Limitei-me a entrar.

Segui o corredor. Sempre  a direito, sem vacilar. Nem os balanços, me fizeram vacilar.

Passei as portas todas.  De um para outro vagão, desertos de coisa alguma. Estanquei na última, já a debruçar-se pelo horizonte.

E sentei-me. De frente para o passado, que rodava num entusiasmo frenético, um balanço, um balanço…

Sem querer saber,  adormeci.

O sonho não o vivi . Ou não me lembro, não sei.

Quando acordei, encarei de frente o mesmo cenário. E foi então que percebi. A viagem estava ali  à  minha frente.

Feita de passos dados, de sorrisos sorridos, de gentes que nunca voltam.

Sentada ao meu lado, aconchegada entre o vidro dessa última janela, na derradeira carruagem, viajava de branco…

Perguntei-lhe o nome.

Disse-me chamar-se memória...

(a fotografia é do fotógrafo Mário Castello)