A minha água plana, eternamente, por baixo de cada um dos nossos instantes, sempre que me deixas
percorrer sem pressas, uma a uma, todas as traves mestras que te sustêm os
passos.
Infinita será apenas a tua lonjura, o meu soluço, esta demora e toda a nossa vida.
Filipa Vera Jardim
Imagem: "Femme dans le désert" de Alphonse Maria Mucha
Acordámos assim, os braços submersos, debaixo de um suspiro longo e cremoso.
A noite, deslizada que fora em calda de açúcar, cobrira-nos as almas outrora vestidas de verde. Todas as almas, outrora vestidas de verde. E as outras, já matizadas pelos primeiros rigores do Outono num tom amarelado, pálido e indiferente.
Não havia agora nenhuma sombra de dúvida que restaríamos neste abraço.
Os sonhos, amortalhados lado a lado, até ao raiar da Primavera…
Comprou o jornal dessa manha e embrulhou meticulosamente com ele, o olhar.
Depois, dirigiu-se às margens, às suas próprias margens feitas de engano e
lamento, de algum episódio eufórico e muito pranto que lhe sulcava devagarinho o
espanto. E só aí, se desaguou em foz.
Filipa Vera Jardim
Imagem: Pintura de Artur Cruzeiro Seixas
-Poderá a água imensa
do meu mar planar eternamente por debaixo de cada um dos nossos
instantes?
-Sim, desde que me deixes percorrer sem pressas, uma a uma, todas as traves
mestras ancoradas ao silêncio que te sustém os passos.
Filipa Vera Jardim
Imagem: "A Ilha dos mortos" de Arnold Bocklin
Parto depressa. Apesar disso, o tempo escoa - se devagar por
entre cada um dos meus passos. Por causa
do que vivi aqui, presumo. Ou então, por causa do que julguei ter vivido aqui.
Não olho para trás. A mala de mão, pesada, transporta apenas o meu olhar
embaciado.
Não sei quando perdi o resto do meu sorriso, debruçada que vivi tanto tempo, na
balaustrada de um infinito sem nenhum espaço.
Hoje, sem nada, nem sequer o meu sorriso, parto. Muito depressa. Sou apenas
água que estremece e me afoga devagarinho. Muito devagarinho. Uma corrente de
água e a respiração entrecortada pelo vento a anunciar outras paisagens.
Caminharei inteira e lá, onde a travessia se fará passagem, construirei então o
meu lugar.
O vento chegou e com ele os momentos todos que tínhamos atirado pela janela, estreita muito estreita, da nossa vida.
Eram momentos doces, inoportunos. Momentos de silêncio e de tagarelice. Alguns, eram mesmo momentos felizes.
Acontecimentos sem nenhuma importância que se enrolaram uns aos outros e se deixaram, muito simplesmente, levar.
O vento embrulha-me quase tudo o que perdi, quase tudo o que me esqueci, dizes-me baixo com medo de acordares alguma inevitabilidade.
E eu, eu apenas te seguro levemente pelos ombros e deixo escorregar uma lágrima de encontro à palma da tua mão porque percebeste finalmente que sem esses momentos, não há agora nenhum passado que tenha realmente valido a pena.
Imagem: "Wind from the sea" de Andrew Wyeth
Foi com muito gosto que participei no programa onde se falou de talento e dos talentos de cada um e de todos. Com partilha e música.
É no talento de cada um que se cumpre muito da vida e da felicidade.
