Relojoeiro de palavras em princípio de noite

Não te vejo escrever. Mas sei que passeias os olhos pelo écran, à procura da sílaba tónica. Irás depois, cuidadosamente inseri-la nos espaços correctos. Assim te assistam  todos os minutos da imaginação. 

Ponteiros feitos de dedos esguios, recortando quotidianos e reinventando paisagens.

Não consentes que as vírgulas fujam, de susto ou de espanto.

Que os pontos finalizem o que ainda há-de ser escrito.

Que as interjeições se acomodem.

Que os travessões se atravessem Sequer na serenidade, onde não é suposto estar mais do que o mostrador deserto. Quando muito, ponteado de uma ou outra estrela. Vírgulas indefinidas. Ainda sem rumo, na  viagem de um texto.

Aos poucos, a escrita tomará forma  de gente. Ou de rodas dentadas de palavras, enrodilhadas em silêncios, a fazer-te correr, de página em página. De capítulo em capítulo. Numa frenética revisão: do espaço e da memória.

Um dia dirão: aqui esteve, um relojoeiro de palavras em princípio de noite...